Das Unglaubliche, es scheint volltan: So oder ähnlich hätte es Goethe ausgdrückt.
Die vorläufig letzte Fliege erschlug ich von Hand, auf dem Stuhle, gut fünfzehn Zentimeter vor dem nachtgeschwächten Gemächte.
Inzwischen scheint aber – ist es hoffentlich nur eine Halluzination? – aus der Küche eine nachgerückt, wie als ob sie sich ob der Ehre ihrer Art rächen wollte.
Aber jetzt wird es mir bis morgen egal.
Außer ich erwische sie doch noch.
Es sind schon wieder zwei gegen nur einen Göller, verdammt.
Heul und Ende.
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